Soñando un homenaje a Lorca

Esta noche tuve un sueño muy largo.

Soñé que me proponían participar en un Homenaje a Lorca el 18 de agosto para conmemorar el 90 aniversario de su muerte.

Soñé que, al aceptar, una tarde conocía a algunos miembros de tres grupos de teatro, un puñado de gente estupenda.

Soñé que, otra tarde, en medio de una sala revuelta, nuestras gargantas hacían algo mágico que erizaba el corazón y transportaba a otra dimensión leyendo sus poemas.

Soñé que, en una calurosa tarde de martes, el fervoroso público iba llegando, repartiéndose en asientos en un coqueto jardín.

Soñé que los participantes preparaban todo en equipo bajo el laurel centenario.

Emocionaba ver que estaban tan acostumbrados a cambiarse incluso sin camerino, y a abrocharse cremalleras y cierres ayudándose entre ellos. Que se acercaban al coche y volvían con un chaleco negro o una falda de vuelo. Que se avisaban si un botón no estaba bien ajustado.

Que, de repletas bolsas, aparecían rojos pendientes y lozanas flores.

Que rubros mantones bordados se extendían a descansar sobre las robustas sillas.

Que en azules neveras el hielo abrazaba botellas de bendita agua que aplacaba nuestros 37 grados de sed.

Que alguien paciente manejaba tecnología e infraestructura bajo la sombra de un árbol cuyo verdor, seguramente, habría sido pintado por Renoir.

Vi que se encendían unas velas en el pequeño altar con el libro, la rosa, la foto y la sangre del poeta, flanqueado por unas guitarras españolas de las que parecía escaparse el cante más hondo.

Y que manos invisibles engalanaron carpetas negras con cintas rojas para preservar el sentir de Lorca, y con una sonrisa me regalaron una.

De pronto, se hizo el silencio...

Julio Romero de Torres había pintado a las mujeres los labios de intenso rojo, a juego con sus abanicos.

Y cada voz comenzó a declamar...

Soñé que el ARTE de quienes me rodeaban ponía alas a las almas y hacía emocionar.

Soñé que mi voz sonaba al ritmo de los versos.

Justo cuando iba a hacer falta luz, la luz se hizo, en cuanto vio con ganas de acostarse al sol.

La Luna quería asomarse al espectáculo, y creo que fue Friedrich quien la colocó en el cielo, con un fino y curvo brochazo amarillento, para que nos saludara y aplaudiera a una potente voz que cantaba jaleada por los cuatro muleros.

Al final, la bailaora salía moviendo el airoso y largo vuelo de su falda al ritmo de su cuerpo... Anda, jaleo, jaleo...

Soñé que el publico vibraba, como las cuerdas de un violín, acompañando con sus palmas el baile, palmas que se convirtieron sin frontera en un generoso premio de aplausos.

Soñé que, después, alguien espontáneamente se lanzó al ruedo del parque y toreó, con su joven voz y sus propias palabras hechas versos, un sentido homenaje al poeta.

Y soñé, también, que más tarde, las flores rojas y los pendientes volvían a sus bolsas, y las carpetas negras caminaban bajo el brazo de los participantes.

Esta mañana he despertado con un precioso sabor, recordando este bellísimo sueño imposible.

Pero... algo que no entiendo ha ocurrido.

Porque, de pronto, veo sobre mi mesa una carpeta negra con una cinta roja...

Mercedes Sánchez

P.D.: La voz de los poetas nunca muere, sigue germinando en los corazones de quienes tienen mente clara y alma ávida de sentir.

Dedicado a Ainoha, Álvaro, Ana, César, Gloria, Leandro, Mª José, Marisa, Maribel, Pilar, Susana, ¡y a Laura!

Agradezco la fotografía a José Amador Martín