Mi retrato triste y suntuoso. Luis Antonio de Villena

Mi retrato triste y suntuoso. Luis Antonio de Villena.

Heme aquí de nuevo. Habito en una casa llena de libros

y de trastos (con algún objeto suntuario). Ni rico ni pobre

– ocioso – y si rico, en el gesto. Me siento, con frecuencia,

como en perpetua derrota, y otras veces como el rey de un cuento.

No creo en casi nada – hay que ser escéptico –

pero me gustan las palabras, los adornos, las sedas y los cuerpos.

(Prohibidos los que amo, indecibles sin atrevimiento.)

Me llama muchas tardes la tristeza, una tristeza enorme

que ya conozco. Y aunque no hablo con ella – no sé

de donde viene – le sirvo alcohol v me vampiriza el cuello

No creo -ya lo dije- en este mundo, ni casi en el postrero.

Me disgusta la fealdad, el día, la estupidez, la gente

que se conforma con la norma, y –aunque lo tengo– el miedo.

Y me gusta lo baladí, los gestos, las alhajas, el teatro,

los salones barrocos, la miseria dorada, los títulos sin dueño.

Pero todo es terrible –ya lo sé– la libertad no es nuestra,

y lo que queda sólo, es ese chico altivo, la Belleza.

Por eso mi ilusión (irrealizable, por supuesto),

sería vivir solo en una isla del sur, no solitaria,

llena de sol, esmeraldas, encantadas bahías

como piernas y cuerpos –jóvenes– hermosos y morenos.

Escribiría cartas a los amigos, intentaría pintar

(sin prisa, por entretenimiento); y embriagado cada noche

Junto a alguien (joven), cultivaría tan sólo los sentidos,

Y me moriría una tarde (sin molestar, espero),

Para que el ocaso -tan bonito- diese luz a mi último momento.

Buscando leones en las nubes