Para Antonio Colinas, desde Valladolid. Un poema de José Antonio Valle Alonso

José Antonio Valle Alonso en uno de los Encuentros de Poetas Iberoamericanos (foto de José Amador Martín)

Dejo conocer otro de los poemas que me están llegando y que se incluirán en la antología "El ciego que ve", dedicada a Antonio Colinas y dentro del homenaje que se le tributará en el XXIV Encuentro de Poetas Iberoamericanos, previsto para los días 13 a 19 de octubre, por mí dirigido y formando parte del programa de actos de la Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes.

José Antonio Valle Alonso (Villamor de los Escuderos, Zamora, 1950). Ha publicado, entre otros, los siguientes poemarios: Luz y tinieblas (1976); Marchito rosal (1979); La soledad (1987); Hacia la luz desnuda (1994); Primavera íntima (1997); Bajo el puente de Cronos (1999); La espiral del sueño (2006), El color de la fiebre (2011); Temblor de sombras (2011); Volcán de los deseos (2011); Templo del tiempo (2012); El color de la fiebre (2012); Y tanta luz para buscar la noche (2014); La otra orilla (2014); Y esta rosa de luz o La eternidad de la azucena (2016); Adagio en París (2016), La flor de Lis o Lirio de los valles (2018) o Carpe Diem Nocturno (Ediciones Vitrubio, Madrid, 2020), entre otros. Ha obtenido numerosos premios y reconocimientos, entre ellos, el Premio Nacional de Poesía Jorge Manrique, el Premio Nacional de Poesía del Ateneo de Valladolid o el XXVIII Premio Internacional de Poesía "Justas Poéticas Castellanas". Formó parte de la coordinación de "Los Viernes del Sarmiento", reconocidos encuentros poéticos vallisoletanos patrocinados por la Obra Cultural del BBVA y que dirigieron Andrés Quintanilla Buey y Araceli Sagüillo.

Antonio Colinas, Araceli Sagüillo y José Antonio Valle Alonso en los Encuentros de Poetas de Toral de los Guzmanes, León (foto de Jacqueline Alencar)

LA BARCA DE CARONTE

Que si beso y parece que el labio sabe a muerte,

amor venza a la muerte en ese beso.

Antonio Colinas

Donde las híbridas cepas ha brotado amargo el vino.

Aquí en la fuente del pecho sacia el corazón mi sed.

Voy arrancando los versos de la herida de la muerte

y estoy llegando a la sangre por las entrañas del miedo.

A veces hay que entrar en la oscuridad profunda de la noche

para ver la luz, la luz verdadera, la luz del alma.

A veces se enciende la palabra amor y llama por mi nombre

y vuelvo al sueño y no me reconozco,

a lo mejor ya ha pasado mucho tiempo...

Esta mañana he visto vacío el cauce de mi pena

por donde navegaban mis pupilas a oscuras

y ha quedado varada la huella de mis ojos

a la entrada del alba entre las escombreras

hasta que venga un día La barca de Caronte

y cruce las tinieblas del invierno más frío.

Pero hoy he soñado que seguía esperando

en el umbral del templo con un ramo de flores.

Y que la primavera pasaba por mi puerta

y aún era muy temprano en mi jardín de alturas.

A veces me despierto de una blancura nieve

que enciende mi alegría de saberme en los brazos

del fuego del amor, de la locura indemne.

Y a veces me siento caminar por las nubes

envuelto en mi quimera, y allá en el horizonte

veo cruzar la linde al otro yo sin mí,

y regreso a la tierra a esperarlo en mis sueños.

Porque cuando me lleno de un suspiro la boca

necesito escribirlo antes que entre el olvido.

"Que si beso y parece que el labio sabe a muerte,

amor venza a la muerte en ese beso".

Alfredo Pérez Alencart, Andrés Quintanilla Buey y José Antonio Valle Alonso, en Toral de los Guzmanes (foto de Jacqueline Alencar)