La mano de Dios.
El verano predispone a lecturas más reposadas, incluso hablando de fútbol se acepta con mejor temple. En esta ocasión, Maradona sigue estando por ahí fluctuando entre la seriedad y la patética realidad pero a mí me parece oportuno dejar constancia aquí de una poesía de Osvaldo Picardo:
La pelota escapa con la poca elegancia
de una cabeza decapitada, rompe
con leyes de quietud y buenos modales.
Pudieraser un domingo, por la tarde
con calles vacías y silencio de pájaros.
Pudiera ser en cualquier parte,
en cualquier tiempo, efeméride patria
y/o circo romano.
Pero sólo fue
en un lugar y un momento. La cosa es
que el salto está todavía en el aire,
en el extremo exahusto de un músculo
contraido por una guerra y una derrota.
En el sexto minuto nació,
de un empatado segundo tiempo.
Y en la ovación callada, Maradona
por encima del inglés se eleva.
Después fue otro día, apenas salió el sol
y se habló de la trampa y hasta de dios.
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