Duermen los cipreses
"Él piensa que ha de caer como rama que sobre las aguas flota, antes de perderse, gota de mar, en la mar inmensa. " (A. Machado)
Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche
con el alma sujetada a duras penas entre tu pelo
y mi almohada. Duermen los cipreses en tus manos de poesía
con acento extranjero, mientras quema la alborada recién abatida
entre tu cielo y mi espalda, viene la música por el aire
encajonada
a saber de mis goces pasajeros, el alma precintada
parte con otra mensajería, muy frágil, muy frágil resultó
al ser alumbrada entre los juncos de esta vida
sin ancla
que no entiende de nombres. No podría ser
de otra manera, llevo escrita la paz en mis ojos
y otro invierno que se pierde entre algunos brotes
de ternura.
Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche
con la mirada perdida en el horizonte de las cosas
y la fría escarcha aguzando en mis entrañas de poeta
con acento extranjero, el alma precintada
por el velo sagrado del amor mientras quema
la alborada
recelosa del sueño.
Somos flores de otro mundo, errático caballero
sin más armadura y espada que el beso sempiterno,
no podría ser de otra manera, llevo escrita
la paz en mis ojos
y otro invierno que se pierde entre algunos brotes
de ternura.
Templo la sangre en mi ático vacío
despido al pájaro recién despertado
por el sol de la mañana, un errante caballero
sin más horizonte que el lecho
del río, entre tanto sobreviene la música por el aire
encajonada
que me lleva a otras iglesias más modestas,
pasajeros de la noche tu yugo
y mi espalda, cuencos del alma
tus manos plegadas por el mar
arrían mis velas en esta vida
sin ancla
que no entiende de otros renombres.
Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche
enhebra voluntades el tiempo en decadencia,
oteo el páramo desnudo lleno de paisajes
clandestinos, la meseta de tu cuerpo
no alcanza para estos versos. Soy de alma
continental y verso en altiplanicie, no podría ser
de otra manera,
tiembla el zócalo de mi ático
vacío
y otro invierno que se pierde entre algunos brotes
de ternura.
Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche
con la mirada perdida en el horizonte de las cosas
el deshielo ha llegado a mis raíces
de poeta
con acento extranjero, comuneros
de la fe expandida son mis versos
ahora que la llama se les apaga
en estas horas de secano.
Somos flores de otro mundo, palomares en Tierra
de Campos
pastoreando por entre los recodos
que la memoria deja
reposar en su alma de estaño,
mientras las encinas siempre solitarias
se dibujan en el perfil de la noche más eterna
y la fría escarcha aguzando
en mis entrañas de poeta,
somos alma secreta de las cosas
alumbrados entre los juncos
de esta vida sin ancla
que nunca entendió
de nombres.
![[Img #473238]](/adjuntos/img/periodico/img_473238.jpg)
La empresa Diario de Salamanca S.L, No nos hacemos responsables de ninguna de las informaciones, opiniones y conceptos que se emitan o publiquen, por los columnistas que en su sección de opinión realizan su intervención, así como de la imagen que los mismos envían.
Serán única y exclusivamente responsable el columnista que haga uso de nuestros servicios y enlaces.
La publicación por SALAMANCARTVALDIA de los artículos de opinión no implica la existencia de relación alguna entre nuestra empresa y columnista, como tampoco la aceptación y aprobación por nuestra parte de los contenidos, siendo su el interviniente el único responsable de los mismos.
En este sentido, si tiene conocimiento efectivo de la ilicitud de las opiniones o imágenes utilizadas por alguno de ellos, agradeceremos que nos lo comunique inmediatamente para que procedamos a deshabilitar el enlace de acceso a la misma.