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Yo, Cervantes
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Yo, Cervantes

Actualizado 24/03/2015
Daniel Prieto

Hasta el presente año de gracia de 2015 la pleitesía debida al "Príncipe de las Letras Españolas" nos había hecho pensar que como un dios de la Literatura Universal quizá hubiere resucitado al tercer día. Hoy nos hemos caído de un sueño. Veamos lo que pie

[Img #256759]"Ese polvo que por ahí veis, que ni a la ciencia sirve, para qué lo queréis. Sólo soy un humano desecho entre humanos. Pude ser reencarnado, pero felizmente terco, como en Argel, que por no abrazar otra religión que la mía cumplí cinco años de cárcel, aquí tampoco quise creer en la reencarnación que me ofrecían, y hasta fijáronse en mi nariz y pude ser un pez. Pero no quise ser un pez "para tocar mi nariz en la pecera ?". No lo quise y lo dejé para Juan Luis Guerra. Precisamente un pez, un animal que no podría vivir de la pluma. ¡Qué poca generosidad! Me dieron tres días para decidirme: o la resurrección en pez o arenque. Y así, como un arenque, o una cecina, he estado muchos años hasta que me reenhuesé, y pasados los siglos, sin la protección del arenque, ya no valía ni para un caldo o un puzzle, y hoy estoy hecho polvo, y si hubierais tardado un poco más hubierais hallado sólo cenizas. Ahora me pregunto: ¿qué esperabais encontrar? ¿Un tipo con un tatuaje y un pishing? Os faltan muchos miércoles de cenizas, amigos. Yo no soy distinto de los demás. Y ni siquiera habéis hallado mi afilada nariz de pluma con la que hubierais replicado miles de cervantillos. ¡Qué manera de perder tiempo y dinero mientras otros científicos han dejado enfermos a los ratones para tomar el tren hacia Alemania! 'Existe dinero para lo que queréis', dice el pueblo. 'Y, si no, lo sacáis de debajo de las piedras'. Siempre fue así. Como es mi caso. Ahora me tocará comenzar de nuevo. Y? si ya he vendido pocos Quijotes, a los cuatrocientos años de mi muerte, como si fuera del Círculo de Lecturas, me tocará hacer "merchandising". Aún estáis a tiempo de realizar mejor papel, señora alcaldesa, antes de que guardéis vuestras azadas y espátulas, ilustres paleontólogos, pues mientras a mí me cubrieron de honores al enterrarme en este convento, a otros, siglos después, los tiraron a las cunetas. Por favor, id hacia allá, sacad a quienes sepultaron con la guayabera o descamisaos, que enseguida los reconoceréis por los cráneos ventilados. Después, sed coherentes y, sin brusquedad, con total naturalidad, sacad del Valle de los Caídos a los no "caídos", que están allí sin reunir las condiciones: muertos en libertad y entre sábanas blancas; o, si no, también puedo prestaros mi pluma para cambiar al valle de nombre y llamarle "Valle de los Castigos". Como veis, unos pequeños matices sintácticos y semánticos. Pero aquello o esto es necesario, señora alcaldesa, no valla a servir de ejemplo para que en el futuro, por circunstancias similares, algunos quieran plantarse árboles en el "Bosque del Recuerdo", nacido aquel 11-M en Madrid. Hablo desde mi alma, señora Botella, ilustre dama que pasará a la historia como esa mujer que sacó mis sedimentos donde yo creí que en paz descansarían hasta el fin de los siglos. Todo el mundo sabía que estaba enterrado ahí, señora, en ese convento de las Trinitarias Descalzas, sin embargo, ahora quedará la duda de saber si ustedes no han terminado con un mito, pues unos restos tan normales como los de cualquiera cómo es posible que pertenezcan al ilustre caballero Don Miguel de Cervantes Saavedra, 'el Manco de Lepanto', el padre de la otra gran historia jamás contada, dejando la de Jesús aparte, oséase, la del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha".

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