Tres poemas de Leonam Cunha

Recibo desde Brasil un buen número de libros. Año tras año sucede así, pues los amigos escritores me saben próximos a ellos, casi uno de ellos, porque de por allí era mi abuelo Pedro de Alencar, un nordestino cearense que terminó sus días en la amazonía peruana. Los libros me los envían desde Río, Sao Paulo, Bahía, Brasilia, Recife, Natal?

Precisamente desde esta última ciudad, capital del Estado de Río Grande do Norte, es de donde más libros recibo, especialmente por el empeño de los editores (también poetas; primero poetas, debería precisar) David Leite y Clauder Arcanjo, creadores del sello editorial Sarau das Letras, cuya sede social se encuentra en la ciudad de Mossoró.

El último libro que me acaba de llegar ha sido 'Dissonante', del jovencísimo poeta Leonam Cunha (Areia Branca, 1995). Es su segundo libro, pues hace dos años la misma editorial tuvo a bien darle el bautizo poético al publicarle 'Gênese'. Va madurando el joven poeta que está por recibirse de abogado. Y por ello quiero alentarle, traduciéndole tres textos de los casi setenta que se acopian en su segunda cosecha. Y lo hago porque entiendo que su entrega a la Poesía es veraz y el resultado de una necesidad de expresión, de canto, de pasión?

Y me alegra que sea paisano de mi grande amigo, el escritor Chico de Neco Carteiro, a quien muchos de Areia Branca también conocen por su seudónimo, Francisco Rodrígues. En Salamanca él me habló de esas playas, de esos paisajes, de esas gentes. Pues aquí les dejo con los tres poemas del joven Leonam Cunha, de una nueva generación de escritores de ese nordeste brasileño tan querido para mí.

SIN CEREMONIA

Mi oración

Es para que llegues sin ceremonia.

Mis puertas no tienen cerraduras.

No necesitas orden judicial

Firmada al final de la hoja por el juez que está sentado

En el trono oscilante de la vanidad.

Llega sin ceremonia.

Llega como el viento que traspasa la ventana,

Despeda(n)zando (en)las cortinas,

Sin pedir permiso.

MIAMIGARTE

Mira, Arte está muerta.

Sólo que no importa.

La cargamos en los hombros,

Sobre todos los escombros.

La belleza del difunto,

Que, muerto hace mucho,

Brilla mucho en la noche,

En la soledad del azote,

Y, vibrante agonía,

Más que el sol en el día.

GLOSA

A Antonio Francisco

Mis abuelos heredan, de la sequía,

Las grietas.

Mis padres tienen las manos

Callosas.

Yo sólo sé que nací

Dentro del mar.

Y cargo hasta las sequías

Mi propio mar.