Arreboles por Portugal, viejas a la cocina
La ciudad incandescente
Estos últimos días, desde mi casa, veo arder los crepúsculos en el poniente.
Tal vez sea el atardecer que, encelado, intenta afrentar el esplendor de la ciudad dorada.
O quizá el horizonte sólo es el fraude de un espejo largo, que repite el centelleo ígneo de sus piedras francas.
Aunque?, puede que el sol se haya aquerenciado con Salamanca y se niegue a dejar el campo a las constelaciones de su Cielo y a sus estrellas pintadas.
Acaso? ¿no podría ser que se hayan desvelado las almas de la casa-cuna de San Carlos y estén batiendo las alas?
Barrunta Ernesto que sólo es el otoño, que se aproxima con sus zancadas de viento y su aureola amarilla, como de fuego.
Está por ver.
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