Los ochenta febreros del poeta lusitano António Salvado

A veces uno mismo suele incurrir en tópicos, en repetitivas frases que poco nutren las raíces del sentimiento que vivifica al ser humano, en artículos y notas que destilan loas y grandilocuencias por todos los poros de la página o la plantalla del artilugio electrónico que sirve de soporte.

Antonio Salvado cumple ochenta febreros y a mí lo único que se me ocurre es darle un abrazo que dure ochenta segundos, ochenta minutos, ochenta horas, ochenta días... No se me ocurre homenajearle con un poema, que ya varios le he dedicado a lo largo de los buenos años de amistad genuina que mantenemos. Tampoco se me ocurre escribir un artículo o ensayo que compendie y retrate su valiosa obra lírica que viene escribiendo desde su Castelo Branco natal: superan la docena los textos que sobre este magno poeta lusitano he escrito y publicado aquende y allende el idioma castellano. No se me ocurre llamarle para decirle, en broma, claro, 'Feliz cumpleanos, querido Tozinho, Príncipe de las Beiras'. No.

No se me ocurre nada, salvo este abrazo en la distancia física, siempre vencida por la potencia espiritual, por el voltaje de los sentimientos que nos sitúan en la misma órbita, hermanados desde el Principio, desde el Verbo. Un abrazo que contenga Poesía (hay abrazos sosos, desganados, que se notan falsos; como hay versos sosos, acartonados, claramente carentes de Poesía). Se me ocurre un abrazo tejido de estrellas, porque somos parte del cosmos; pero también con una porción de infinito, de misterio, de palabras que alarguen el tiempo que vivimos profundamente. Este abrazo sí que le puedo ofrecer porque está cimentado desde el corazón y lejos de los cuentos de hadas, de las ingratitudes, de los regodeos...

Ochenta febreros se merecen ochenta abrazos que contengan recién brotadas flores del almendro. Pero aunque lo anterior suene algo lírico, un fragil Salvado sabe que mi 'amenaza' es muy cierta: sabe que recibirá, en la primera ocasión de un nuevo encuentro, ochenta abrazos por minuto. Será en Salamanca, en el pueblo leonés de Toral de los Guzmanes, en el pueblo portugués de Monsanto o en su morada albicastrense, allí por la avenida Nuno Alvares. La vida, también de todo poeta, acopia deleites y sinsabores, algunas alegrías y múltiples desengaños, dolores, tristezas... Y en ochenta años de vida (sesenta como poeta editado), António Salvado, el 'viejoven' cuya infancia transcurrió en la casita con malvas en las ventanas, subiendo al castillo, ha sabido dar muestras de grandes literaria y de humildad personal, esa humildad serena que sólo pueden detentar los que realmente son maestros y no necesitan impostar su presencia en el mundo.

Sólo se me ocurre un abrazo largo, largo... Y traducirle para los muchos lectores en lengua castellana a los que llegan las botellas que lanzo en la Red.

TRES POEMAS DE ANTÓNIO SALVADO

EPÍSTOLA

Amor: si un día cualquiera

supieras que estoy empapado

de muerte y ya no hubiera

tiempo de estar a tu lado,

si no pudieras oír

mi palabra de esperanza

recorrer, beber, sentir

tu rostro de muchacha,

quiero que sepas el nombre

que en mí nació como un río:

te amé con toda el hambre

de mi corazón tan frío.

EL EXTENSO CONTINENTE

La senda se prolonga

en el extenso continente

donde viven las palabras:

dentro de él se esconde

el semen que las aumenta

cuando algunas mueren.

En mi deambular

hacia nuevos lugares,

tiernas palabras tengo:

nacidas en el corazón,

me ofrecen otras melodías

y un diferente aliento.

MARCA

Si de los pasos me queda

tan sólo una huella,

siento alegría:

está es

la mejor forma de ser

más que nada.

¿Qué mares podría

haber conocido?

--Una huella

dibujada y fría:

¡la prueba de haber vivido!