El cielo sólo es azul

XII

Pero nos enseñaron

a matar al padre, Teresa.

Y desde entonces el cielo

sólo es azul y está habitado

por apolos y vencejos.

Y por los excrementos de las sucesivas

guerras siderales. Y los agujeros

negros, tan negros

y agujeros. Y las capas de ozono,

vulneradas.

Es la eterna

confusión de lenguas y la tibia

variedad de razas

y colores con que cada uno

da a su caza alcance. Todo

depende del aumento

de las lentes o el perfil

que aparezca en la pantalla.

O el sabor de la herencia.

Es la eterna

rotación de la mirada

sobre la Farsa, ese

caleidoscopio fúlgido que los niños

miramos voraces en su eterno

movimiento. Frente al obsceno,

único pensamiento, estancado

de los impostores.

Es ahora

momento de hipótesis, caminos

abiertos, ensayar nuevas formas

de hacer crecer los ojos

para nuevos horizontes. Y de ventanas,

no de muros ciegos, abrumadores,

de viejas catedrales que hablan

de sí mismas, que golpean los ojos

con sus piedras e inciensos (y negocian

con las bodas reales o el terror

al abismo y a la muerte).

También

de apuestas, sí, también

de apuestas es momento en medio

de las noches oscuras, de su opaco

Silencio. De sus ausencias. Y de su Luz

recobrada. Apostar por un camino,

luchado, descubierto, para andar

la senda que nos lleve

hasta la cumbre.

Y de humildes

certezas: lo que la piel

y los ojos nos van dictando: cuando

corren los días y dejan

un poso de ceniza y diamantes,

de claridad y dudas

en la lengua: los dos polos opuestos

al mismo tiempo en persistente

e irreversible antinomia.

Es hora

de aceptar la sinuosa

incertidumbre

de nuestras andaduras

de homo tecnicus

aún desnudo, aún

mono erguido oteando

nuevas singladuras en el cóncavo

seno de la carne. Sí,

carne de mono, pero carne

ascendente, transcendida

como blanca mano luz

del Greco en sus pinturas.