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La maldita puerta
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La maldita puerta

Actualizado 31/03/2015
Radio Guijuelo

Aquí me tienen, dilectos lectores, sin saber cómo afrontar la tragedia aérea de los Alpes, porque una se ha vuelto muy deletérea o de plano amante de la peineta. Lo mío ahora es glosar el Hola, que con estas actrices españolas intercambiables ?todas me parecen la misma- ya no es lo que era, puro glamour, o de plano hacerle la peineta a Susana Díaz, a la pertinaz Rosa o a las chicas de la Comunidad de Madrid que a este paso se convierten en fenómeno interestelar dejando por ahí caído al Poeta y al candidato Metafísico. Sí, lo mío es la crónica con burbujas frivolonas y hasta el costumbrismo social de mi casa? por cierto, cada día están más hartos de mis columnas y amenazan con entrenar al mastín de la familia para que me arranque una mano limpiamente y que parezca un accidente. Sí, soy una incomprendida, el único que me aplaude y no vitupera es mi chico, que para algo estamos en esa fase en la que ante la mera visión de todos sus zapatos en el suelo soy capaz de decirle que lo suyo es un sembrado de plantas pie? en vez de pedirle a voces que los guarde y no me obligue a saltar por encima de tanta deportiva que aquello parece el aparcamiento de un club de piragüismo? el amor es lo que tiene, mi comida, aún agarrada cual Rosa Díez a la sartén está buena, y su manera deliciosa de dejar los zapatos cual particular mosaico, me llena de ternura. Lo dicho, que menos mal que nos queda el rinconcito feliz y protegido de toda perturbación, porque hasta la niña bonita ha decidido que su madre no está precisamente ornada de virtudes y que los huevos fritos le salen mejor a su abuela. Y la susodicha, como está harta de hacer torrijas y necesita un coaching, afirma que sí, hija, tu madre escribirá esas columnas medio chistosas todas las semanas, pero lo que es cocinar, es de de las que se alimentaría de pan y queso por no sacar una sartén. Ya ven, y luego les extraña que me pase la vida leyendo periódicos llenos de desgracias ajenas y siga el culebrón del partido socialista como si me fuera la vida en ello. O me evado por ahí o me deprimo de plano, y más cuando uno llega a la conclusión de que todo es frágil, tanto como la depresión de un tipo capaz de aprovechar una ausencia mínima para cerrar la puerta y decidir pasar a la historia de la infamia. Ese rato del piloto aporreando la puerta, incrédulo, enfadado, asustado y después resignado a lo inevitable no se me quita de la cabeza? por ello aferrémonos a lo bello de la vida y a ver un sembrado de zapatos donde los cordones se alzan como tallos de primavera y hay en un calcetín blanco ahí arrugado, la magia de una flor de cerezo. El amor es lo que tiene.

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