Frío
Esa escarcha tenue,
azúcar cristalizado que cubre las plantas y las cosas,
almíbar helado que se posa con calma
tras noches silenciosas?
Ese brillo de luz, reflejo lento de días congelados,
arcilla blanca desleída en agua que se despliega sobre el páramo?
talco en la mañana perezosa que apenas despunta,
rocío solidificado?
La vida se despereza a su pesar para generar un nuevo día.
La luz se hace de rogar, apenas si se asoma,
un reflejo,
débil rayo,
penumbra agradecida,
estela sin apenas energía.
Un hálito,
aliento frío,
vaho que se difumina y se esconde.
hondura, despertar brumoso,
sueño desvanecido.
Una nebulosa en el paisaje,
apreciación vaga,
nota en un silencio baldío,
llama que casi se apaga.
Una nube difusa.
Una espuma de humo.
Una noche blanquecina.
Una ausencia de ruido.
Frío, frío, frío.
Al campo le han salido canas.
El atardecer hoy no ha venido.
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