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Lo mejor que puedes hacer es morirte
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Lo mejor que puedes hacer es morirte

Actualizado 29/11/2016
Redacción

Esta semana extraña, triste y lluviosa ha terminado con un enfado monumental de la niña bonita. A la peque la tenemos tan bien acostumbrada a cenar sin tele que eso de que permanezcamos tan atentos al aparato que casi nos metamos el tenedor en el ojo le parece una aberración. Que quién es ese tal Fidel Castro, que por qué ponemos el telediario, el informe semanal, la sexta y hasta el 24 horas? vamos, que ni haciéndole un panegírico de los primeros años tras Sierra Maestra ?en mi caso me extiendo hasta el caso Padilla, que para algo soy hispanoamericanista- la convencemos de la importancia de un señor viejo con chándal. A ella quien le resulta familiar es Obama paseando bajo la lluvia por las calles de La Habana, esa imagen que le debió costar a Fidel un arrepío. Vamos, que a mi heredera le sonaba más Rita Barberá ya puestos, esa señora mayor que se ha muerto de golpe y porrazo. En fin, que nosotros dándole vueltas al hecho histórico y la muchacha cabreada porque nadie le hace caso. A ella Fidel ni fu ni fa, lo suyo es la historia reciente y tiene doce años la criaturita, el periodo especial le suena a rebajas y eso de la muerte le remite a la periquita, que nos falleció hace poco y nos dejó tristes del todo y para colmo, no salió en la tele. Los niños tienen el don de la inmediatez y nosotros el de la memoria. Y yo para colmo, amé Cuba como solo se puede amar a un imposible, a una locura de verano enloquecida. La Habana era terrible y bella a partes iguales, a veces pienso que más terrible e invivible que bella, pero ahí estaba, mostrándonos sus llagas impúdica e inteligente. Fidel era una figura entrevista en un coche oficial ante el que tuve que pararme en un cruce, entonces aún vestía de verde oliva y no de chándal vergonzante, como un viejo chocho empeñado en no hacer caso a la nuera pelmaza rendido a la comodidad.

Ha sido una semana rara y nos ha mostrado que somos hipócritas e imbéciles del todo. En este país lo mejor que puedes hacer es morirte y así llegas a la inmortalidad limpio de polvo, paja e imputaciones. El muerto es querido, el vivo, masacrado. Y la mala educación se impone y el personal, capaz de vestirse con un traje para una foto pero no de usarlo en otras ocasiones, se retrata como una pandilla de niñatos maleducados y cabreados con el mundo. A mí no se me redime nadie muriéndose, pero mantengo el tipo y soy sobradamente educada, o al menos, eso creo. Al menos una miaja de respeto y menos alharacas post mortem. El muerto al hoyo, el vivo al bollo y ante todo mucha, pero mucha educación. Estar calladito un minuto de silencio no es un mal ejercicio aunque el finado te parezca indigno de cualquier homenaje y a tu alrededor florezca la hipocresía como una mala hierba. En estos tiempos de gritos qué bueno estar calladitos, y sobre Fidel que se encargue la historia, en el fondo todos sabemos lo que hubo, lo que hay y lo que habrá. Raúl aún tiene cuerda para rato y Trump tendrá que bajar la testuz y hacer caso a los que ven negocio en la isla a la que Virgilio Piñera retrataba con esa maldita circunstancia del agua por todas partes. Y es que en el fondo no somos nada. Ni nadie.

Charo Alonso

Fotografía: Fernando Sánchez Gómez.

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