Vendaval
Lo que me habita está fuera de mí. Bolsas que arrastra el aire en la ciudad, árboles zarandeados por la luz más lánguida y sombría del invierno. Hay un paraguas roto, desahuciado en un rincón del parque. Una farola se ha muerto en la avenida. Degollados caen los jazmines sobre mi corazón, mientras camino. Niños que en el viento se mueven como ebrios equilibristas. El aire es un agónico faisán quebrando el vuelo sobre las ventanas. Pisando hojas voy dentro de mí en este insólito anochecer de perros.
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