Pienso en la rosa mística de nuestros jardines.
Nuestra columna ha sido escrita en un momento, por causas ajenas a su voluntad. Fiel a sí misma, no ha recogido nada del blog chino de su autor, en la cuenta pública de WeChat, para publicarlo aquí y cumplir. Desde antes —por no decir desde siempre— ha apostado por la originalidad. Así como los días y las noches, que no son nunca los mismos, ni recogen nada pretérito para bordarlo al presente, del mismo modo —sin tanta pericia—, la pluma nace de cero cada sábado.
Si tuviéramos tiempo para desarrollar el tema de principio a fin, abordaríamos, a manera de excurso, el argumento señalado arriba, para apuntarlo como una poética, antes de llegar al Día de la Madre. La columna no se apoya en nada ajeno, ni para criticar ni para suscribir sin más. Cada escrito parte de la nada y emerge de la hoja en blanco.
Hoy nos encontramos en mayo, Mes de la Madre. Pienso en la rosa mística de nuestros jardines. Mi bibliotecario mexicano y su cónyuge restauradora de libros me han compartido referencias actuales. Las noticias guardan relación con los distintos cielos y la música. Con esa inspiración, ahora recogeremos una llave no sabida, para abrir la morada que debimos haber abordado desde el inicio y apreciar el mejor poema a la madre jamás escrito: el poema que cada persona conserva en el corazón. Y al mismo tiempo celebraremos el 15 aniversario de nuestra prensa salmantina.
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