OPINIóN
Actualizado 10/04/2017
Redacción

A un metro de mis pasos, corretea un mirlo pudoroso como un niño que espera en casa a su padre muerto. Lo miro discurrir sobre la luz del parque envuelto en un bol de vainilla. Lo miro y veo en su pico anaranjado la azul fragilidad de mi niñez.

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