(A Gustavo Cabrera y Juan Carlos Mestre)
Por los que nunca durmieron en un campo de espigas
con la mirada puesta en la tormenta,
por los que no se vieron nunca sorprendidos por la
urgencia del rayo,
por los que temen que el búho y la comadreja
se alimenten de sus corazones muertos,
por los que nunca oyeron la canción del alce
por los que confundieron el amor
con la excursión de fin de curso,
por los que se besaron una tarde entre las lápidas
de los cementerios,
por los que nunca urbanizaron los sueños,
por los que ya no temen la distancia, ni la sangre,
ni el olvido,
por los que cada noche, después de las cervezas
y el amor, vacían las colillas de los ceniceros,
por la que puso nombre a mi desilusión,
por los que nunca renunciaron a la noche
ni al frío de diciembre,
por las nudistas alemanas que perfumaron el mar,
por las musas que se ahogaron en el folio,
por las que huyeron con un solo zapato,
por los que mueren a diario en los espejos.