Cuando empiece a caer la tarde sobre la esquina alborotada de la Tiergartenstrasse
nos buscaremos entre el arrulle de los tilos
en el corazón del mausoleo soviético al lado mismo de las piedras continente.
El perfecto chambelán teñido de rojo nos aguardará seguro a las puertas
y no vamos a perder ni un minuto
en virar a proa este domingo de susurros.
Se avecina tormenta en el ocre de la tarde, retuerce su cabeza el visitante estremecido hacia el fragor que se abre paso
en la cúpula del Reichstag. Circula ya la tibia lluvia por las venas
de la Unter den Linden mientras el sol en el Mitte
esculpe ráfagas de vida a borbotones.
Se avecina tormenta en el quicio del verano
revienta la noche entre tus gárgolas de historia.
Plegando los brazos espero con impaciencia en el Arkaden,
mirando ropa cara de tejidos incomibles
sacando tiempo de la cartera, intuyo
tu tierna sombra rolando entre wifis
por el cielo de la Alexanderplatz, dibujando historias
con el contorno de la mano que ha escondido
el mañana bajo las sábanas de seda,
entre la dulce propina del ama de llaves
y los pétalos de centaureas azules.
Juntando palabras espero con impaciencia
frente al escritorio del Ritz, a que cese la tormenta,
quiero llevarte a la Potsdamer a cenar algo tandoori
mientras nos sobrepasan estrellas adolescentes
de ficción
en su efímero paseo por alfombras que nunca
languidecen, pose de foto fija, maquillajes,
no van a perder ni un minuto
en virar a proa nuestro domingo de susurros.
Creo que mañana lunes será el día,
cogeré la U2, dirección mi juventud, sólo para llegar
a la misma estación de siempre.
Boris Rozas, del libro "Invertebrados",
I Premio Internacional de Poesía PILAR FERNÁNDEZ LABRADOR (2014).