La mirada externa

La mirada externa es la del hombre que se haya situado fuera del círculo geográfico o simbólico que delimita una ciudad, una sociedad, un grupo. Pero próximo a esa realidad, no lejano. Es la mirada de aquel que se interesa con la mente y el corazón en lo que ve, pero no es el propietario, ni el constructor de esa realidad, ni el adversario. Quizás en algún pasado más o menos remoto perteneció a lo que ahora observa externamente, quizás es un recién llegado con una mirada desprovista de información, de pasiones sobre lo que le rodea, de prejuicios.

¿Cómo percibiría Salamanca, la ciudad actual, síntesis de pasado y presente, ese observador externo y cercano que la contempla ahora?

Iniciamos esta columna que quiere aportar esta perspectiva nueva, de alguien que mira Salamanca desde esa línea límite entre la pertenencia y lo ajeno, con el deseo de que esa mirada se una a las otras, numerosas, que no tienen perspectiva por falta de distancia, o que tienen una lejanía excesiva para un buen observador.

Desde las primeras líneas nos daremos cuenta de que una mirada así, inocente, perspicaz, libre, constante, tiene una visión dual, ambivalente, que algunos calificarían de contradictoria, sobre esta ciudad. Cuando se observa desde la ética y desde la estética, desde el complejo presente social, económico, cultural, y desde el pasado, la ciudad aparece llena de luces y sombras, de colores y puntos negros, de melodías seductoras y ruidos ansiógenos, que conforman el vivir cotidiano de los salamantinos.

¿Por dónde empezar? La imagen que aparece es la de un hombre (¿quizás un niño?) que se acerca a la ciudad desde la otra orilla del río, desde el comienzo del Puente Romano, observando atentamente las torres altivas sobre las colinas o tesos, la luz de la mañana que colorea las piedras, los árboles, las aves, que revolotean sin cesar entre las ramas y las aguas del ancho río, los primeros habitantes del día que inician desde el antiguo arrabal, en medio de una ligera neblina, su trabajo, su paseo hasta la tienda, el almacén, el quiosco de las calles céntricas.

Ese observador podría ser un Lazarillo de Tormes que regresa a la ciudad de donde emigró, por la necesidad, hace cinco siglos. Regresa a este extraño e inquieto siglo veintiuno, sin saber qué le espera cuando finalice de cruzar el puente. Qué extrañas formas, qué estrambóticos personajes, que olores y sonidos le van a circundar.

Solo adivinamos de él, que, por mucho tiempo, su mirada va a fluctuar sin descanso, entre la sorpresa, la admiración, el arrobamiento, y el miedo, la desconfianza, el rechazo.

En esta columna irá aquí desgranando sus observaciones, desapasionadas pero cálidas, ingenuas, pero certeras, inseguras pero con la solidez del que está bien enraizado en esta tierra.