Fantasía y fuga en Santillana del Mar

Oigo como un rotundo tronar de capiteles

¿Abrirá tras las lomas el mar grutas azules?

Crece el musgo en las uñas de los leones de piedra.

Las ballestas apuntan al vientre de los niños.

El pueblo es un gran árbol de piedra retorcida

y la lluvia no cesa de suavizar su lomo.

En el aire un aroma enfermo de eucaliptos.

Guardaré todo el sueño de esta noche en mi pecho

y volveré a pensar en las hortensias húmedas

del jardín, en la hierba medieval de los claustros.

Monstruos de las arcadas, abrid bien vuestros ojos

abultados, sabed que también yo soy duende

y sé de sortilegios y de milagrerías.

Fresquísima es la boca de la noche en las gárgolas.

Viene un ciervo de piedra a beber en la fuente.

Huele su piel a azufre, a aire marino, a yedra.

Se yergue suntuoso como un rosal, es ciego

y suenan sus pezuñas de plata en cada losa.

Mil veces lo han herido de muerte por los bosques

y otras tantas lo han visto desde las celosías

inclinar en la fuente su cabeza sonámbula.

Qué angustia recordarme sin balcón en la noche,

sin navío de piedra surcando las higueras,

el maíz primitivo, los paganos cipreses.

Guardaré todo el sueño, la belleza en huida

y seguirán las rosas de herrumbre tan lozanas

floreciendo en las verjas como negros halcones.

Sí, volverá el milagro de la lluvia otra noche

con el son enlutado, hondo, de la vihuela,

con las yeguas en celo piafando en las cuadras,

con el bello ajimez prieto de ruiseñores.

Guardaré, maga amiga de sienes de violeta,

el sabor de tus labios hechizados a muerte.