Jueves, 27 de julio de 2017

Paso a los poetas y al lenguaje del alma

Alfredo Pérez Alencart, profesor de la Universidad de Salamanca y columnista de SALAMANCArtv AL DÍA, deja conocer un texto para celebrar el Día Mundial de la Poesía

 

Aquí un poema que se entraña en la médula de la Poesía y que, desde la plena entrega a sus misterios, trata de perfilar el trabajoso quehacer de los poetas.

 

Reportaje fotográfico de Jacqueline Alencar

 

 

PASO A LOS POETAS Y AL LENGUAJE DEL ALMA

 

Nos resucita el lenguaje del alma, el hondo acento 
de tablas resonantes trasladando sílabas electrizadas 
desde la boca bendita del Trueno. Nos regresa 
la nunca apagada promesa que purifica el equívoco de los hombres. 
Nos precipita a la existencia el deseo azul palpitando 
en sangres que germinan asombros. 
Nos amanece el fogonazo acantonado en el predio 
donde descansan las revelaciones. Nos enraíza 
lo insondable que gobierna con maestría 
el mediodía de la creación, plegando su corazón 
saltarín para colocarnos años encima.

Así vamos acumulando augurios, 
como si sucediesen muertes cultivables o vidas 
enseñando cómo horadar secretos, cómo cambiarnos 
de traje para el viaje donde nos lavarán las cicatrices 
de todos los inviernos.

 
¿Estamos en diálogo con las venas del enigma,
con su lengua adiestradora de cada destino?
No queremos decirlo de pronto. No entramos
en ello como si fuera una contienda ganada.

Hemos escuchado al transparente espíritu 
que dona palabras necesarias. Sabemos de los hilos 
que sujetan nuestros cuerpos, de las ideas 
levantadas para que el milagro sea cotidiano y pase 
por nuestra garganta, ya convertido en llamarada
de invocaciones.

 

 

 

Despertamos porque las escamas de la noche 
humean legendarios temores. Es difícil no arder
en medio de lo oscuro, protegidos por los párpados
del silencio habituados al paso de los cielos
más taciturnos, atados a la esponja del recomienzo.

Quizás sea ocasión para saludar a los arcángeles.
Quizás vayamos al otro hemisferio con la varita mágica 
de la alegría. Quizás los pájaros cantores 
llenen el aire de silbidos premonitorios. Quizás 
sólo vendimiemos hipnotizadas 
horas de guardia.

 
Alguna vez los desastres muestran su faz más oscura
y dejan que escuchemos la trompeta que exaspera 
hasta la zozobra. Alguna vez no vemos el faro 
que advierte de escalofriantes acantilados. Alguna vez 
los zarpazos nos hacen añicos en medio de la pena.

Marchamos por el desierto de las calamidades, 
aprisa pestañeamos ante mortajas o amuletos de tupidos odios. 
¡Ay con esta plantación de catedrales extenuadas! 
¡Ay con estos medicamentos acribillando cuerpos!
Seguimos adelante porque sentimos las heridas
que nos hacen culpables a todos, que nos instalan
en la plaza pública donde se practica el oprobio.

Mas he aquí que agarramos el cable de alta tensión
que contiene lo venidero y lo presente, el fragor del pasado 
y la honda luz que logra aclimatarse
en la ciencia del corazón coronado de mensajes.

 
Somos miembros de un linaje dispuesto a todo sacrificio. 
Y así nos hundamos en el foso, vamos descarnando 
atropellos, mostrando por nuestra cuenta
lo que al hombre lleva a la ruina.

No es el oro el que nos traba la mandíbula
sino la ofrenda enamorada, capturados pero libres
en medio de realidad tan poderosa 
que los amanuenses no logran describir.

 

 


¡Váyase al infierno quien se cree rico por tener diamantes!
El amor nos hace danzar
como en las mejores fiestas, al tañido de un eco
amarrado a lo desconocido.
Divino es el amor que nos instala el alma
ricamente vestida para la pura entrega.
Por las puertas del día paseamos nuestro amor,
orgullosos como el trovador que cautivó a su doncella.

 

Alguien dirá: ¡Éstos son unos complicados, 
preguntándose a cada instante dónde comenzó el misterio!

 Nosotros decimos: ¡Si no estás comprometido
con el futuro, sigue en tu presente soez!

 

Ayer nos dedicábamos a cosas agradables
pero un bisturí operó nuestros sueños, dejando heridas 
que sólo podrán curarse
cuando los pulmones amanezcan cantando
la sencillez de renovados juramentos.

No necesitamos un E-mail para comunicar que están volando
pájaros heridos o que la primavera llegó 
con sus fragancias silvestres.

 

Hoy cargamos las piedras del ángulo
que antes arrastraban los herejes.

Séanos permitido forcejear con la descripción de los comienzos,
con la duda al interior del grito virginal o con la atmósfera 
que nos recarga el alma
porque somos víctimas de saltimbanquis
que nos colocaron las primeras cadenas de fuego.

 

Vengan unos minutos de descanso para este lenguaje 
desgarrado con el que rompemos 
el fango que atora el caudal de nuestras vidas.


(a António Salvado, mi hermano lusitano)